Mi Minena

Cuando era niña tenía una muñeca de trapo llamada Minena, con trenzas de lana amarilla, un vestido de cuadritos y zapatos negros pintados sobre sus propias piernitas.  

No recuerdo muy bien desde cuando está conmigo, desde siempre creo, las fotos de álbumes antiguos delatan su existencia. Ella es el único juguete que guardo con tanto mimo de la niñez. Minena fue compañera inseparable de aquellos años infantiles, testigo silenciosa de mi crecimiento y guardiana de un montón de sueños en construcción.

Hoy removiendo en el armario la he visto allí, al fondo de una estantería, y como por arte de magia he vuelto de un plumazo a mis cinco o seis o siete años, yo que sé a qué edad, pero he vuelto a la habitación soleada y alegre de antaño que me vio crecer, donde pasé tantas horas jugando en un mundo paralelo al mundo real, con una única misión: el placer de inventar.

Afuera, lejos de mi habitación y de Minena, existía un mundo difícil, un lugar que no alcanzaba a entender. Recuerdo la sensación de querer crecer deprisa porque parecía que la vida se me escapaba  en la espera interminable de no sé qué, de entender quizás, no lo sé. Pero la vida la sentía tan lejos, a una distancia inalcanzable.

Las inquietudes ocupaban todos los espacios de tal manera que los días caminaban reñidos entre mis dos mundos y las noches recogían momentos de todo tipo, donde mientras todos soñaban dormidos yo lo hacía bien despierta.

Hoy Minena duerme en un armario de mi casa y en un rinconcito de mi corazón, a veces creo que todavía le hablo y le cuento eso que a ratos le escondo al mundo.

Me gusta encontrarme de vez en cuando con ella en mi cuarto, me gusta que después de tantos años siga conmigo, en mi casa y entre mis cosas, en mi vida.